¿Sabes algo de él?

09 febrero 2009

Las calles encorazonadas de estos días son una excusa para desorientarme por dentro.
Escribo sobre un libro musicado por tus palabras perecederas, sobre un fondo de color ocre que destella por momentos al oír tu carcajada. La que reconocería en una milla.
No es la calle lo que huele a primavera. Son las farolas que dejaste encendidas.
El olor a mar, la leña quemada de los domingos, lunes noche en calendario.
Los nombres desconocidos que no aparecen en ningún rincón de lo moralmente conocido.
Convertida en fanática de las respuestas con interrogación.
Se han incendiado las estaciones que llevaban hacia tu conciencia.
Toda la piel se convierte en invierno al tararear una frase al unísono.

Ten cuidado.

Ten cuidado.

Tanta estrella perdida en el techo infinito.
No dibujes. No hables. No mires.

Sal de mi costado.
Deja de ser yo.
Déjame ser yo.



Sleeping satellite - Tasmin Archer


5 comentario/s:

SBP dijo...

Qué bonita melancolía, la tuya...

Anónimo dijo...

Qué bien que te dejes ver por aquí de vez en cuando.
¡Un abrazo!
Bruja

CHE_SANTAKO dijo...

Vale te invito....a entrar en el bosque de los duendes, donde todo el que entra solo puede hacerlo por una puertecita de Cedro, la llave es de minerales del interior de los volcanes, y el mundo que hay al otro lado es del color que tienen los sueños....

SBP dijo...

Siempre que sé que has escrito, Brujita.

SBP dijo...

Hey, ¿eres de Badalona? Please, contáctame cuando puedas al ladonadelacapsamagica@yahoo.com
Estamos buscando casa de alquiler por tu pueblo, igual conoces de alguien. Un abrazo.

¿Sabes algo de él?

Las calles encorazonadas de estos días son una excusa para desorientarme por dentro.
Escribo sobre un libro musicado por tus palabras perecederas, sobre un fondo de color ocre que destella por momentos al oír tu carcajada. La que reconocería en una milla.
No es la calle lo que huele a primavera. Son las farolas que dejaste encendidas.
El olor a mar, la leña quemada de los domingos, lunes noche en calendario.
Los nombres desconocidos que no aparecen en ningún rincón de lo moralmente conocido.
Convertida en fanática de las respuestas con interrogación.
Se han incendiado las estaciones que llevaban hacia tu conciencia.
Toda la piel se convierte en invierno al tararear una frase al unísono.

Ten cuidado.

Ten cuidado.

Tanta estrella perdida en el techo infinito.
No dibujes. No hables. No mires.

Sal de mi costado.
Deja de ser yo.
Déjame ser yo.



Sleeping satellite - Tasmin Archer


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Luciérnagas