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De su sonrisa malgastada y su gesto incorrecto. Del pensar que fue y ya no lo será.
Pero fue.
Fue.
Y el pasado en el presente duele al imaginar.

De sus ojos ahogados cargados de un absurdo ego.
De lo irreal mezclado con lo existente del miedo.
Del lastre formado por aquél, ese y el de más allá.
Por un todo que no es nada.
Que revienta.
Revienta.
Y desvela sin saber si algo se hizo mal.

De mí. ¿De mí?
Mejor hablemos de ti.
Que le sienta mejor a mi espalda tu pelo.
Que qué mejor rima que la tuya
cuando nos mezclamos sin poder parar.